Durante el partido del Real
Madrid contra el AEK de Atenas del pasado miércoles, hemos conocido la curiosa
anécdota del himno del equipo griego, que incluye en su letra una referencia al
club blanco. Al parecer, un partido amistoso celebrado en 1966 en Nueva
Filadelfia entre merengues y atenienses acabó con el resultado de 3-3, empate
que los helenos celebraron como una gesta histórica al poder resistir al
dominador del fútbol mundial del momento. Tal huella fue la que dejó el épico
partido del AEK, que, en 1971, con letra de Christos Kolokotronis y música de
Stelios Kazantzidis, y con la participación como intérprete de Mimis
Papaioannou, a la sazón bigoleador del famoso encuentro, se grabó el nuevo
himno del club que incluía aquel orgulloso recuerdo: "Y tu nombre se
convirtió en el terror del Real Madrid".
La anécdota, que solamente demuestra la grandeza
infinita y atemporal del club de mis amores, me ha recordado esos bonitos
ejercicios de intertextualidad que muchos escritores han llevado a cabo en los
títulos de sus obras como homenaje a los maestros que los precedieron. Y en
este ámbito, quien se lleva la palma del genio recordado por sus sucesores es,
sin duda, William Shakespeare. El ruido y la furia, de Faulkner procede
de un monólogo de Macbeth; Huxley toma el título de Un mundo feliz, de
un verso de La tempestad; Corazón tan blanco, de Javier Marías
también aparece en Macbeth, y repitió el recurso en Mañana en la
batalla piensa en mí, Negra espada del tiempo, Fiebre y lanza,
Baile y sueño; y Veneno, sombra y adiós, que aluden directa o
indirectamente a Ricardo III; La tempestad; y Enrique IV. Ya se
ve que Marías –madridista confeso– sabía reconocer el magisterio de los
grandes.
Otros ejemplos de este fenómeno los encontramos en De
ratones y hombres, de Steinbeck, inspirado en un verso del poema To a
Mouse, de Robert Burns; el Ulises, de Joyce, con su clara referencia
homérica; o Suave es la noche, de Scott Fitzgerald, procedente de la Oda
a un ruiseñor, de Keats.
En la literatura española, este recurso tiene especial
presencia en los libros de poesía: Ángel fieramente humano, de Blas de
Otero, está tomado de un soneto de Góngora; Donde habite el olvido, de
Cernuda, lo inspira el famoso verso de la rima de Bécquer, quien fue numen, a
su vez, de Pedro Salinas para Largo lamento; La voz a ti debida,
del mismo Salinas, es, en realidad, el verso de una égloga de Garcilaso de la
Vega. El poeta renacentista es el origen, también, de La Galatea, de
Cervantes; Cárcel de amor, de Amalia Bautista, remeda el título Diego de
San Pedro.
La lista sería prolija y tampoco es cuestión de
abrumar –y aburrir– a los lectores. Lo verdaderamente importante es el respeto
y la admiración que los grandes escritores profesan hacia otros escritores que
consideran más grandes que ellos mismos y con los que se sienten en deuda. En
un mundo como el actual, donde el gremio literario está preñado de envidias,
celos, antipatías veladas, halagos interesados y complejos de toda índole (lean
la radiografía que al respecto ha escrito recientemente Vicente Luis Mora en su
libro Nosotras, publicado por Galaxia Gutenberg) esta humildad que
demuestran escritores tan excelsos en el reconocimiento del otro redunda en su
propia nobleza. Porque, a la postre, saben que el Real Madrid llegará a Atenas
y acabará ganando el partido. Y está bien que así sea, «por no hacer mudanza en
su costumbre».
